Présentation de l'Auteur

Illustration de Jean-Marc RIQUIER

Né en 1953, l’auteur est professeur de Lettres dans un Collège.
Bernard Fournier a aussi une activité de critique littéraire, notamment de la poésie contemporaine dans les revues Europe, Aujourd’hui poème, Dalhousie French Studies (Université d’Halifax, Canada), Poésie/ Première et il est membre du comité de rédaction de Poésie sur Seine et LittéRéalités (Université de York, Canada).

Bibliographie

ESSAIS :
Modernité de Guillevic, réflexions sur la création dans l'oeuvre de Guillevic, Presses UNiversitaires du Septentrion, 1996.
Le Cri du chat-huant, essais ur le lyrisme chez Guillevic, L'Harmattan 2002.
L'imaginaire dans la poésie de Marc Alyn, L'Harmattan 2002.

Bernard Fournier

MARCHES

Marches, ce sont, à l’instar de ces contrées qui bordaient l’empire carolingien, les territoires réels et indéfinis qu’explore et reconstruit le poète. Peut-être pour protéger le royaume d’une sensibilité vive, toujours affleurante sous sa pudeur. Sans doute à la recherche des confins incertains et variables de son être. Quête qui à son cœur défendant nous révèle l’être immobile et palpitant.
Marches, ce sont ces éléments d’architecture qui, sans nous déplacer beaucoup, exigent cette énergie, ce don de soi qui nous élève ainsi que le poète le suggère : « Qui s’offre gagne/ En verticalité ».
Marches, ce sont ces déplacements qui ne sont possibles à l’être humain que pour autant qu’il ne cesse d’harmoniser, avant et arrière, haut et bas, renversement du discontinu en continu. Ici, par la grâce du verbe, moments qui nous poussent en avant.

Ainsi va le poète, passeur entre hier et maintenant, ciel et terre. Il marche, chante et nous persuade. C’est dire qu’il nous entraîne à goûter aux saveurs de nos limites.

Exemplaires de tête ornés par Jean-Marc RIQUIER.

				Extraits de MARCHES

							    I

						Il est né là
					Son bras désignait l’ancienne étable
					C’était un vingt-quatre décembre
					Béni entre toutes les femmes

							Né de l’Olt
							Qui bruit de ses galets,
							Il se plaît aux travaux des champs ;
							Il aime ses bœufs
							Et ses bois de châtaigniers.
							
							Il ne dit rien.
							C’est un taiseux :
					Il ne dira rien
					Qu’on puisse apprendre.

					

							    II

						Une vieille pomme ridée
						Dans la cuisine fraîche
						Lit son journal,
						Marmonne son chapelet d’une voix aigre ;
						Me tance de sa canne
						Quand je ris au soleil.


					

							    III

						Légères clés des maisons
						Où je ne suis pas né,
						Dans l’Olt léger
						De l’été.

						Légères clés de l’enfance
						Qui s’illumine au soleil
						Entre les ombres entre les fleurs.

						Trop légères clés dont j’ai perdu
						La langue.